О пшеничке... Азалия Жуланова Ханина

Смотри, сынок, растёт пшеница,
Вот-вот уже заколосится!
По полю побежит комбайн
И соберёт весь урожай...

А что готовят из пшенички? -
Спросил сынок, взметнув реснички!
Куда всё повезёт комбайн
И что такое урожай?

А это, сын,- вот это поле,
В нём пот и труд крестьянской доли!
Чтоб вырастить красу-пшеницу,
Немало нужно потрудиться!

Вот видишь пышный колосок?
В нём зёрен множество живёт!
Оно созреет через край,
Всё соберут, - вот урожай!..

Потом пшеничку, наконец
В муку всю смелют, и хлебец
Душистый, с корочкой хрустящей
Съедим с тобой, сынок, - вот счастье!

---

Гречиха. Айк Лалунц

Над миром спокойно и тихо,
И будто бы нету забот.
В полях зацветает гречиха
И копит в соцветиях мёд.

Конечно, не мёд это, ясно,
Пока ещё просто нектар,
Но пчёлы спешат ненапрасно
Собрать этот радостный дар.

Расправив прозрачные крылья
В сиянии дня золотом
Победно гудит эскадрилья,
Зависнув над каждым цветком.

В гречичном сиянии лета
Выводят привычный мотив,
И словно гвардейские ленты
Надеты на брюшках у них.

---

Русское поле. Алевтина Зайцева

Снежно-ровное русское поле,
Ни тропинок на нём, ни дорог.
Лишь ветрам налетающим воля,
Не блеснёт по ночам огонёк.

Днём над ним пролететь ворон может,
Тень бросая на землю крылом.
Его клёкот тоску приумножит,
Снег холодным сверкнёт серебром.

Тихо-тихо, пустынно в округе,
Будто в поле совсем жизни нет.
Только ветер хрипит от натуги,
Сам себе вторя воем в ответ.

Но под снегом озимое жито
Изумрудно-зелёной красы.
Для тепла плотным настом укрыто,
Всё в слезинках застывшей росы.

Цепко в почву войдя корешками,
Жадно пьёт чернозёмную кровь,
Прирастая неспешно вершками,
К жизни силы копя и любовь.

Будет солнце светить ему ярко,
Летний ветер баюкать, ласкать
И природы богатым подарком -
Колос силой зерна наливать.

---

Бежит тропиночка... Василий Пузырёв

Бежит тропиночка среди полей,
Там, где раскинулась пшеница золотая,
Где веет лёгкий ветерок, как бы играя,
Колосьями на кончиках стеблей.

А по полям от края и до края
Идут комбайны, стебли подрезая.
Они, как в море золотистом корабли
Плывут в просторе от зари и до зари.

Страдой зовётся это время года
И жаркая пускай стоит погода,
Быстрее нужно урожай собрать,
Как говорят, хлеба не будут ждать.

И пусть солёный пот, и пусть загар,
И руки до мозолей пусть натрутся.
Зато кусочки солнца остаются
В румяной булочке как лета дар.

Про хлеб твердят в народе прямо -
У нас всему он голова.
Слова: Хлеб, Родина и Мама -
Святые на Руси слова.

---

Пшеничное поле. Денис Дьюн

Пшеничное поле колышет, как море,
Лихой забияка, шалун ветерок.

Над полем пшеничным летают, как птички,
Бабочки разные целый денёк.

Бабочки разные, чудно прекрасные,
Ищут цветочки, и пьют из них сок.

Солнце проходит по небу к заходу,
Плавно садится, глядя на восток.

Завтра оно там должно появиться,
Над полем пшеничным, где есть ветерок.