Бухареста парки и сады!
И дворец парламента белеет –
Ярусами он до высоты
Синей поднят…
Или по аллее
Парка прогуляться лучше всё ж?
Бухарест помпезен и роскошен,
Густо населён, и ты идёшь
Будто на других сейчас умножен.
Ведая истории плоды,
Убоишься будущего вряд ли.
Кладбище, где склепы и кресты,
Привлечёт, коль в жизни всё в порядке.
Склепы и кресты…
Поэты тут
Многие покоятся – известны.
В парк потом уводит вновь маршрут,
Зелени столь совершенны бездны.

Балтин Александр

---

Что, скажите, дороже дороги,
Что ведет от земли до небес?
Где тот бес, для которого Боги
Основали град Бухарест?

Где тот бес, про которого люди
Сочинили столько легенд,
Сняли «Дракулу» в Голливуде,
Напридумали разных бед?

Бес гуляет по Городу счастья,
Пьет вино и пирожные ест,
Обладая неведомой властью,
Похищает невинных невест.

Он цыганисто пляшуще весел
И немножко небрежно одет,
И финансами не обеспечен,
И беспечен, как сам Бухарест.

Он не может собраться с собою.
Сам в себе, он себя не поймет.
Там живет не нашедший покоя,
Потерявшийся всуе народ.

Ни на что не похожий, нелепый,
Говорящий смешные слова.
Полукровки, себя они тешат
Полуправдой про прежних себя.

Бес гуляет по Городу счастья,
И мне кажется иногда,
Этот бес со мной делится властью,
И уже этот бес – это я.

Православно небрежно беспечен,
По-язычески весел и пьян,
По-цыгански просторен и вечен,
Хоть не любы мне нравы цыган.

Я иду по балканским просторам,
Я бегу от наскучивших мест,
И вдогонку мне с легким укором
Улыбается радостный бес,

Для которого в древности Боги
Основали град Бухарест,
Где сплетаются в узел дороги
И ведут от земли до небес.

Полищук Алексей

---

Три дня в Румынии, в столице.
Но я как-будто и не рад.
У постовых здесь автомат,
Словно вдоль улицы — граница.
И люди сумрачно спешат,
И не улыбчивы их лица,
И пресекаются вопросы…
Здесь ценность — даже папиросы,
А чемоданы сторожат.
Помпезны здания на вид,
Но грязны пышные фасады,
И электричество горит
Так тускло, словно тут блокада…
С тобой что стало, Бухарест?
Твое названье слух ласкало!
В тебе души живой не стало!
Теперь рифмуешься — арест,
Сознанья сон секуритате
Тревожит, как гнилая рана,
И строгий лик Большого брата
Не сходит с бледного экрана.
Ты шумен был! Теперь молчишь
Под мертвым взором истукана.
Был франт, был Маленький Париж,
Ты щеголял архитектурой…
Теперь в проулках страх разлит
И красота не впечатлит,
Ведь красота — под диктатурой!

Гоголицин Владимир

---

Румыния, Бухарест... Ирена Буланова

Румыния - красивая страна!
А вы не знали? Я не знала тоже...
До этих пор… теперь - удивлена
Увиденным, насколько это можно.

Здесь очень много интересных мест,
Что их порой словами не опишешь...
Меня пленил красавец Бухарест -
Он кем-то назван «Маленьким Парижем».

И это так - по праву: он красив,
И, вместе с тем, весьма экстравагантен,
Имеет свой, неповторимый вид...
В архитектуре - дерзко-элегантен.

Его Парламент - восхищенья всплеск:
Насколько он велик и грандиозен!
При всём при том, что слов не перечесть,
Я не нашла конкретных — очень сложно…

Его увидеть надо… осознать…
Размах и мощь, заложенные в камень…
Подобного - в Европе не сыскать:
ПосмОтрите - и убедитесь сами!

О Бухаресте можно говорить,
Не повторяясь, бесконечно-много:
Есть готика и неоромантизм,
Переплелась эклектика с барокко…

Тут, на ладонях древних площадей,
Жизнь бьёт ключом и страсти не остыли:
Звучат музЫки, слышен смех детей,
И шинами шуршат автомобили.

Есть на Земле немало дивных мест,
В которых вы, возможно, побывали,
Но всё же… посетите Бухарест!..
И вы его забудете едва ли…

---

Бухарест. Владимир Гоголицин

Три дня в Румынии, в столице.
Но я как-будто и не рад.
У постовых здесь автомат,
Словно вдоль улицы - граница.
И люди сумрачно спешат,
И не улыбчивы их лица,
И пресекаются вопросы. . .
Здесь ценность - даже папиросы,
А чемоданы сторожат.
Помпезны здания на вид,
Но грязны пышные фасады,
И электричество горит
Так тускло, словно тут блокада. . .
С тобой что стало, Бухарест?
Твое названье слух ласкало!
В тебе души живой не стало!
Теперь рифмуешься - арест,
Сознанья сон секуритате
Тревожит, как гнилая рана,
И строгий лик Большого брата
Не сходит с бледного экрана.
Ты шумен был! Теперь молчишь
Под мертвым взором истукана.
Был франт, был Маленький Париж,
Ты щеголял архитектурой. . .
Теперь в проулках страх разлит
И красота не впечатлит,
Ведь красота - под диктатурой!